Вошло в родной мой дом.
И шелест жёлтыми листами,
Уж всех исписанных листами,
Однообразен в нём.
Начало лета. Тихий вечер,
И ветер задувает свечи.
Уже затуплен карандаш.
А я поэта вспоминаю...
Что написать ему? Не знаю,
Ему уже не передашь.
Что накопилось за те годы,
Где было счастье и невзгоды,-
Ему уже не расскажу.
Стираем с памяти детали, что было и о чём мечтали,
Ему не покажу.
За что сказать ему спасибо?
За мысль о верной, либо,
За те прекрасные стихи?
В них приглушённое молчанье,
Свободных мыслей в них журчанье,
И ненависти клокотанье,
И с горем вечное прощанье...
Я знаю: будет наказание
Для тех, кто к совести глухи!
Поток широкий мыслей вечных,
Серьёзных, трепетных, беспечных,
И справедливейших всегда!...
Смотрю на небо: всё темнеет,
Заката полоса алеет,
И одинокая звезда
Сквозь редкий мрак струит свой свет,
Так лил свой свет на нас поэт...И вот прошло уж 200 лет.
И мыслей много, но их нет.
Чтоб счастье описать,
Хочу сказать я очень много,
Увы, закрыта мне дорога,
Чтоб для чудесного, иного
Слова мне подобрать.
Нас заставляет думать море,
Когда стоишь ты на просторе,
И тем бушующим волнам
Сказать ты хочешь очень много
Того духовного, родного,
Что Пушкин говорил всем нам.
Нас заставляют думать птицы,
И мы мечтаем научиться
Над лесом в небесах парить.
И песни петь, как птицы пели,
Но не созвучия и трели,-
Хотим мы с миром говорить.
Но, к сожалению, не умеем
Её осуществить.
Слова бросаем мы и ловим,
Но, чтобы мысли все на слове
Легко проговорить,-
Не каждый сделать так сумеет,
и только мысль одну лелеет
Однажды так сказать.
Но то, о чём лишь можем думать
И в подсознании обдумать,
Мог Пушкин показать.
Во всех его стихотворениях
Мелькают взлёты и падения,
Надежды и мечты...
Ну что ж, спасибо, милый Пушкин,
За то. что нас всегда ты учишь
Всё делать так, как делал ты........
...Пора кончать. Застигла ночь.
Хочу я слёзы превозмочь,
Ведь на душе моей
Уж впечатлений не осталось,
Но я не чувствую усталость,
Ведь мне от жизни всё досталось
Всего так мало дней...
(3)
