В правой ноге боль, будто жало.
Снег летит, словно белые перья.
Он здесь один, только волки в округе,
Камень сдавил его слабые ноги,
Но только вот речь не идет об испуге.
Закрыв глаза он подводит итоги.
Жажда и голод, теперь все не важно.
В голову лезут странные мысли.
Боль или смерть - это больше не страшно.
Все страхи будто бы в небе повисли.
А нет, еще нужно оставить записку
Любимой жене и прекраснейшим детям,
Что, более я не отношусь к их списку,
что работа не главное, что сгубил себя этим.
Он не станет больше бороться и плакать.
Просто веки закроет, тихонько остынет.
А записку не тронет ни ветер, ни слякоть.
Морфей сам его во владения примет.
(3)
