Зажглись фонари. Может, немного позже, чем вчера, зато ярче и гораздо печальнее. Она идет рядом с ним, как же его зовут? Она уже не помнит. Да и зачем, завтра будет новый.
Вверх: «А вот и первые звезды,» и снова под ноги. Косится вправо, на старую потухшую вывеску. А если бы он был романтиком, он бы купил ей цветы. «Мне так давно не дарили розы…» Нет. Идут дальше. За угол – в подъезд – в комнату. И она разденется, и она снова ляжет в постель, и снова сделает все как надо. Как и вчера. Как и завтра. Как и всегда. Может ее душа и хотела любви, да только тело просило подзарядки.
Через пару часов она выйдет. Выйдет со слезами на глазах и с кровью на груди, но зато с пакетиком этой прелести в кармане. Да, сейчас ей плохо, сейчас она опять никто, но это ненадолго. Скоро ей станет лучше, намного лучше. И она снова свободна, она снова счастлива, и ничего, что через пару дней все заново. Зато сегодня она жива.
Таких боятся и обходят стороной, их нельзя простить – они зависимы. Но вы же прощаете себе очередную чашку кофе и выкуренную пачку сигарет.
Не судите её, это её жизнь.
(1)
