Мимо проходят
два сердца одиноких, Но их может соединить только
плотская любовь.
Много на свете и сердцеедов колких,
Но я верю что найду
единственную кровь!
Стихи про любовь мало кто теперь
читает, Но разбито сердце ,
осколки собирать …
Она всё таки писать не прозу , а стихи мечтает.
Когда
ты одинок – ты читаешь стихи.
Когда стоишь у книжной полки,
то
вспоминаешь о чём- ни-будь и словно
Вдохновенный адресат
Затаивший в ожиданье дыханье ,бешено
сердце стучалось, Но ,так же тяжела та участь, что(тебе - мне) холодный дождь, Но точно знает он какая таится сила, мощь.
…
Порой, когда ты замечал
читатель, что в, бездарный пишет про себя, а отдарённый про других. Как порой не складен, тот прозаический стих …
…
Тень той незнакомки станет
ярче при ярком
свете тебя , несчастной с разбитым сердцем, На
люди вышла творить она, а мимо неё только лишь ровнодушность видна ,
Поверить в чудо не каждый может услышав
только душераздирающий стон – жестокий рок,
на произвол судьбы такой кары сток. Исчерпывая
все источники, почувствовав то самое единство гражданской стороны белого стиха
с судьбой изнанки увенчана. Тот самый непонятный почерк видит, прохожая мимо - что закрыто от всех и слушая гул воробьёв . Сидя на
тротуаре ни прохожих ,не движение машин замечая ,остаётся тот истинный правды вкус .
(0)
