Есть отмеренный путь. Это время совсем небольшое,
Что хватает едва человеку явиться на свет,
Промелькнуть, и удариться мухой в стекло лобовое
Лимузина истории, мчащего безднами лет.
Мокрым местом, пятном обратиться, исчезнуть бесследно…
Наша жизнь - это доля секунды в масштабах планет,
Нереальны мечты в ней добиться чего-то конкретно.
Да и что тут мечтать? Цель у каждого в жизни своя.
Есть ли общие цели? Возможно, но только на время.
Да не цели они – компромиссы. А главное – «Я».
Что пророки? Они, как всегда, остаются не в теме!
Мы любого пророка затопчем, как стадо слонов.
Пробежим по делам, что для нас поважней идеалов…
По телам, по крестам, по кострам – этот принцип не нов.
Нам бы «хлеба и зрелищ». Пророков еще не хватало!
Мы замкнулись на «Я», перестали других замечать,
Стали жить для себя, прагматично, не веря в идею.
Одиночки - не в счёт. На скрижалях – большая печать:
«Продолжения нет, ибо смысл этой жизни утерян!»
Так что, вот: апокалипсис завтра! Обидна ли смерть
Нашей расы иуд, эгоистов, подонков, дебилов?
Пусть он только начнётся – мы выйдем во двор, посмотреть,
В шортах, шлёпанцах, драных носках и с бутылкою пива.
(18)
Следующая страница
Да нет здесь внутрених рифм...
