Тебе ль не знать, откуда эта сырость?
У западного ветра сотни "но",
Вот и сейчас попал к тебе в немилость,
И майский полдень - мальчик для битья,
И тучи - настроения мерило.
Душа моя, далекая моя,
У Солнца выходной (оно звонило).
Восточная моя, который век,
Ты, первой мыслью, будишь на рассвете,
И этот дождь, обуза для калек,
Уносится при набранном "привете",
И эта блажь, минутная роса,
Привычно тает, облаку в довесок,
И раздувает ветер паруса
Весенних лип и наших занавесок.
(1)
