Хоть и стихи умею сочинять!
И вам, сеньора, я отнюдь не верю,
Да и с какой вам стати доверять?
Сперва о Беатриче вы сказали:
«Ее давно среди живущих нет!»
Но понял я, что вы мне просто лгали,
Когда вдруг перепутали сюжет.
«Уехала она в Монтекассино!»
Так умерла, или еще жива?
Она еще о чем-то вас просила?
О, Боже! Просто кругом голова!
Да я бы был последним идиотом,
Когда бы согласился ночевать
В вертепе вашем, провонявшим потом.
Не надо лошадь за узду хватать!
Вы слышали!? Я говорю, не надо!
Моя кобыла стоит сто монет!
Что вы сказали? Вы – моя награда?
Вы – Беатриче!? Сколько же вам лет?
Ах, девятнадцать! Рыжая чертовка!
Вот тут-то я поверить вам готов.
К себе меня вы завлекали ловко,
Но поищите больших простаков!
И даже пусть усталый я с дороги,
Но я, сеньора, вовсе не слепой.
Я вижу, как какие-то пройдохи
Скрываются за вашею корчмой.
(2)
