Грустен весь облик его…
Ведь с ветряными мельницами
Сражаться не так-то легко…
Хоть ореол поэтический сияет вокруг него
В душе он такой прозаический,
Что становится жаль его…
Видят в нем девушки принца
На белоснежном коне…
Он же всего лишь романтик
Оды поющий Луне…
Он свято во что-то верил
Он истину в жизни искал
Он Дон Кихот Ламанчский
Но увы он не мой идеал...
(0)
