Как портрет на безимянной картине,
Лишь наблюдаю за движеньем тел,
Запоминая тех, кто на меня смотрел.
Я увяз в этой липкой грязи,
Наблюдая, как воюют князи,
Как за корону друг другу горло грызут,
Но их старанья людям лишь слезы несут.
Я увяз в этом сгустке тьмы,
С одним вопросом: «Этого желал ты?»
И нет ответа здесь ни у кого.
А ведь повсюду грязь лишь от того.
Лишь от того, что мы забыли Бога.
Забыли, что у нас одна дорога.
Дорога, состоящая из света.
Туда где только счастье, радость, бытия ответы.
Но не найти нам этот путь.
Все потому, что не хотим узнать всю суть:
Суть нашей жизни, света, доброты.
Угрюмо продолжаем над мертвыми сколачивать кресты.
И я смотрю на это безисходство
И понимаю, что не могу убить уродство.
И лишь вздыхаю, когда капает из глаз
Боль, горечь слез, в которых я увяз...
(2)
