Сервиза битого не мной,
Любовь дышала, как галерка
Театра славного игрой
И песня, песня едва слышная,
Сливалась с раненой душой…
А мне казалось, не слышная,
И мнилась вечность мишурой…
Простой совет мне кем-то брошен
Останься лишь самим собой.
А я тобой однажды спрошен,
Отвечу лишь сейчас: «Люблю».
И эту желтую тарелку
В осколки утра разобью.
(1)
