Нечто выше
Чем обглотанные впопыхах кости
Чей-то правды.
Правды, что коль редко разделяем,
И в пустом подразделяем
Смысле.
Но все мы люди
И нет ничего смешного
В том, что все виновны
В своих противоречиях.
Хотя о речи,
Что мы употребляем.
Слов лишних глупо добавляем,
А смысла боле убавляем.
Себя от правды отдаляем.
Но что такое правда?
Не то ли это,
Когда ответил то,
Что действенно отныне?
Я не хочу уподобляться богу,
Что я поверю больше стогу,
Коль объективен он и ощутим.
(1)
