Хотел б нарисовать я твой портрет.
Чтоб краскою воздушною создать
Счастливым зеркалам твоим ответ.
Лазурь я неба взял для глаз твоих,
Зарю вечернюю – для губ, цветов аллею
Переложил на красоту румян родных…
Как жаль, что рисовать я не умею.
Мне жаль, что петь природой не дано,
Хотел б я под луной спеть серенаду,
И на тебя смотреть в открытое окно –
Вот то, что получить хочу в награду.
Я спел бы арию проказницы – любви,
Как юность, ветряной и мудрой, как старуха,
В душе живущей и летящей по крови…
Ах, как мне жаль, что наступил медведь на ухо.
Мне жаль, что станцевать я не смогу,
Коль захочу твой взор и сердце ублажить
Движеньем страстным, и позорно убегу,
Не захотев себя искать в подобной лжи.
Я станцевал бы сотни раз подряд
Фокстрот и танго, пасадобль до тех пор,
Пока бы не прогнал усталый взгляд…
Ах, как мне жаль, я в этой жизни не танцор.
И всё же есть один талант незаурядный –
Слова по строчкам расставлять в единый стих,
И смыслом, темой начинять, всему понятной,
Подтекстом тайственным, что лишь для нас одних.
Лишь так могу я чувствам долг отдать –
Вписав в бумаги – и пути другого нет.
И потому в конце должна ты прочитать:
«Люблю тебя. Целую.
Твой поэт»
(0)
