В котором, не было тебя,
Бежит сквозь пальцы, как песок,
Та роковая синева.
Простить нельзя за то, что было,
Ведь не за что, совсем прощать,
А белая луна забыла,
Как можно о тебе мечтать.
Как от бессонницы потеешь,
Как повторяешь про себя,
Теперь совсем ты не жалеешь,
Что в раз оставила меня.
А сны ушли к тому, кто любит,
Тепло души - кровавый лёд.
Кто каждый день себя не губит,
А превращает в сладкий мёд.
К тому, кто будет жить мечтами,
Ещё пол года или два,
Но будет это, жаль не с нами,
Для нас закончилась игра.
Ну почему давно на ухо,
Не прошептали, что вот так,
Теперь распорото всё брюхо,
Об острый, кухонный тесак.
Полезли все мечты наружу,
Всё мокро, вязко, глубоко,
В морозную попал я стужу,
С которой выйти не дано…
(1)
