Но тишины она не слышит.
Она лишь видит, чувствует...
Ах, ну да, ещё и дышит.
Зачем она пришла сюда?
Увидеть лишь картинки?
Она бывает здесь практически всегда...
Находит место на билете и, жуя резинку,
Садится поудобней в кресло...
И никому не интересно,
Зачем она здесь, кто она такая,
И что смотреть предпочитает...
И фильм ещё один идёт к концу,
И скатится слезинка по её лицу..
Не из-за того, что на большом экране драмма.
Она, идя по улицам так гордо, прямо,
Всё чаще понимает, что не хочет жить,
Когда в её ушах лишь тишины длинная нить.
И зонт уж от дождя устал...
А сейчас она ведь врядли прочитает по устам,
О том, что дождь ей прошептать так хочет.
Она лишь чувствует, как ноги в лужах мочит...
А по утрам, проснувшись, верит,
Что вновь услышит пенье птиц,
Или как скрипят соседей двери,
А лучше - громкий смех радосных лиц...
Отчаянье... Стекает с пальцев кровь...
Что умерла она - никто и не заметит,
И на пути в то самое кино
Её, увы, уже никто не встретит.
(1)
