Захлопывая деревянную дверь старого дома, перед тем, как провернуть ключ, она раскрывает свою сумку, проверяя, не забыла ли дома те самые книги? Нет, они на месте, можно идти.
Все также как и каждую ночь в это время: миниатюрная Вита словно скользит по маленьким улочкам между серыми домами. Свет, опадая с фонарей, ложиться на ее черные локоны, мягко падая на подол платья, стекая по асфальту в лужи, чтобы воссоединиться в них с мягким блеском луны. Ей есть куда торопиться, ей есть для кого быть красивой, ее всегда ждут, возможно, ей всегда рады.
На минуту она останавливается перед воротами, которые будто бы сотканы из тончайших ажурных звений грубых металлов, задумавшись о своем бесстрашие перед холодной полуночной темнотой. Ей надо спешить, нельзя опаздывать. Раскрывая ворота, она бежит по узким тропинкам, не обращая внимания на привычную для этого времени года слякоть и грязь.
Ну вот, наконец, она на месте. Вита стелет на скамейку заранее приготовленный крохотный плед, достает книгу детских сказок и начинает читать. Ее голос заставляет замирать на месте, вслушиваться в каждую его нотку, чтобы не пропустить ни одного слова, ни одной интонации, ни одной эмоции, он слишком нежный, легкий, изящный. Все сказочные персонажи, будь то принцессы, короли-деспоты или забавные звери, оживают. Ты готов слушать ее рассказы вечно. Наверное, в раю все ангелы говорят ее голосом...
Вита каждую ночь читает свои сказки детям, маленьким мертвым детям, лежащим в крохотных могилках на старом кладбище. Они никогда не повзрослеют и не уедут от нее, они всегда будут слушать ее дивные истории. Для Виты – это и есть счастье, их жизнь стоила этой семейной идиллии...
(0)
