и каждый раз все таже странная проблема-
что делать?
быть или не быть?
и почему так тянет на Шекспира?
неужто нет у нас поэтов боле?
на это дан другой ответ- ведь это все по нашей воле.
мы сами выбираем громкость,
с какой нам падать с высоты
в мученьях от непонятой мольбы.
как это трудно...
каждый раз, как заново проходишь путь
и грудь так воздух сдавливает, что не продохнуть.
почему так сложно сказать человеку о своих чувствах к нему?
ответ простой- боюсь, что не пойму...
не я , а он... о Господи! как это тяжело...
ну почему застряла в голове
эта бесперспективная затея?
ведь в самом том начале сказал ты мне,
что ты не сможешь сделать этот выбор
и другу предпочесть меня.
как мало знаю я тебя...
как это все наивно, глупо...
как...как... нет сил все снова говорить,
но не могу тебя забыть
и выкинуть из головы.
прости...прости...
не думаю, что также тяжко и тебе.
ты...ты...это ты...
тут больше нечего сказать.
нет! это не любовь!
я просто чувствовать хочу твою опору
и крепкое плечо, которого так сильно не хватает.
пожалуйста, пойми все это
и сделай сам тот первый шаг,
поняв, что мне от этого так плохо.
ведь это самый настоящий безвыходный тупик.
пойми все это, я прошу
и постарайся не забыть меня такой,
какой была я для тебя
всего лишь пару месяцев назад...
(0)
