Нет резона от друзей скрывать;
Все, что ты сыграл и спела я,
Перепишем в чистую тетрадь.
Пустошь. Приступы истерики.
Я не знаю, чем лечить любовь.
И моя при чтенье изотерики
Изумленно не прогнется бровь.
Книги сгладят одиночество,
Осветляя вечера слегка...
Только спать совсем не хочется,
И дрожит замерзшая рука.
(1)
