сгоняет солнце плеткой звезд моя подруга –
Ночь.
Вот я,
целующий пропахший потной простыней конец чулка,
молю замуровать себя
в ее корсет бессонных корч.
Тепло. Тело. Темно.
Свечение от сосков.
И от физически-безумного поэта
у ней обрывки кровотачаще-любовных слов
стекают теплой жидкостью
вниз живота
с замасленного, рваного корсета.
Рассвет встречает пол в остатках тысячи абортов -
безрукие, безногие валяются листы
садистским стоном плети,
а на кровати, выжившие в битве, гордо
лежат поэмы – наши дети.
(0)
