Мой мозжечок болит и чешется.
Твоя черная бровь полумесяцем
вздымается вверх. Слишком быстро
меняется
и растворяется
острый комок между сердцем
и печенью.
Мечусь.
Мечешся.
Мечемся.
Меняем канаты
на хрупкие лестницы.
Счастья раскаты,
глубоко в неизвестности,
смешались с прохладою
утра весеннего,
и вроде бы грустно,
но вроде бы весело.
Душу простывшую,
спрятав под известью,
убиваю творившую
часть ее мыслью,
о том, что мозжечок мой болит и чешется,
а бровь твоя показалась полумесяцем.
(1)
