Они говорят про беду, про избытки,
Раскиданы перья, чернила пролиты,
Стенки поблекшие и будь-то избиты.
Ободраны шторы, затишье кругом,
Разбитая люстра, не светится дом.
Забытые рифмы, забытые строки,
Забыто, о чем говорили пророки.
Пророк написал-вмиг поэтом прозвали,
А он то ведь знал о чем вы мечтали.
Он знал и старался до всех до нести,
Грусть и убытки, от части, мечты.
И все восхваляли строки его,
Но творцу то от вас не нужно ничего.
Он просто затихнет в темной квартире,
Зажжет он свечу и опишет картину.
А после уйдет он из мира сего,
И что? Вы забыли уже про него!
Зачеркнут он в ваших тетрадях и книжках,
Он пылью осел, он в безличии, в нишах.
Он погиб со стихами, но душа его в них,
Он черкал, он марал, он испортил дневник.
А теперь? Что теперь?! Лишь тоска и отчаяние!
Нет в квартире его! Нет любви! нет признания!..
(0)
