Что сто исписанных страниц
Хранят в себе души тепло,
И зачарованность всех лиц.
Когда рука писать пером устала,
И по столу суровый взгляд скользил,
Пришла идея - новое начало,
Своим пером бумагу он пронзил.
Увидев за стеклом порывы ветра,
Что листья обречённые кружат,
И что на расстоянии полметра,
Они далёкий путь свой совершат.
Взмахнул он пару раз пером гусиным,
И погрузился он на дно фантазий,
И вскоре описал сюжет картины,
Печален он, но не опасен...
(0)
