В клочьях тумана чернеют ветки.
Словно гадают: «Будет, не будет?»
Осень простит и позабудет.
Галочья стая. А в лужах лёд
Жёлтого цвета - сентябрьский мёд.
Словно гадает: «Будет, не будет?»
Осень простит и позабудет.
Мелкая морось в затылке где-то.
Не позабуду, я видел это.
Словно гадаю: «Будет, не будет?»
Осень простит и позабудет.
(0)
