II.
- Ты не ответил на вопрос.
- Блин, ну как я отвечу. Ты же меня знаешь. Я человек настроения.
- Ага. У тебя получается так: я люблю тебя местами, временами и как-то не очень.
- Зато как сказано то!
- Это дерьмовая любовь Дим. Самая дерьмовая из тех, что бывает.
III.
- Да ты извращенка. Мазохистка. Тебе нравится это. Вот что ты хотела этим добиться. Сидишь, ревёшь. В чём смысл? Тебе легче стало?
- Я всё начало лета разгребала дерьмо, которое они накопали. Я просто устала. Мне надоело...
И ты думаешь: "если бы у меня было всё хорошо, всё было бы по-другому. Я устала. Неимоверно. Искала причину поплакать. Я не хочу быть сильнее всех, но и слабость не для меня. Могу я хоть сегодня побыть сентиментальной и слабой. Когда же кончатся эти слёзы... Хватит лить".
IV. Вглядываешься в глаза, что когда-то любила, и пытаешься почувствовать. Понять. Послушать сердце. Но оно, увы, молчит. И всё это без толку.
- Зачем ты меня сейчас целуешь?
- Хочется.
- Ты же другого любишь.
- Да, люблю. Я просто прощаюсь с прошлым. Два года так просто на свалку не выкинешь.
V. Он отрывается от поцелуя и внимательно на тебя смотрит:
- Так ты всё-таки будешь его добиваться?
Ты смотришь на него, киваешь головой. Трогаешь кончиками пальцев скулы, линию подбородка, губы. Он чуть приоткрывает рот и касается языком указательного.
- Просто мне нужна была девушка с другим характером. А я полюбил тебя. Вот такую, как есть.
Ты притягиваешь его к себе и крепко и долго целуешь. Мол, вот, память тела. Нам было хорошо вместе. А по одной стороне лица у тебя слёзы. И ты даже думаешь, а может попробовать начать сначала. Вот сейчас, когда все ошибки учтены, когда знаешь, что можешь их не повторить. Но не надо, не стоит.
VI.
- Главное - это не упустить свой шанс. Он всегда даётся один. Если упустишь, то всё. Пиши пропало.
- Да? А иногда бывает, думаешь, что лучше бы упустил.
- Да. Если бы я тогда им не воспользовался, было бы лучше.
- Когда?
- Когда я поцеловал Аню. Поцеловал, а на следующий день думал "ё, куда же от неё теперь деваться". Поцеловал, и всё потом потерял из-за этого. По своей вине. Тебя потерял.
VII. Он сидит на табуретке в кухне у открытого окна и потягивает сигарету. Ты подходишь сзади и облокачиваешься на его плечи. Как обычно. Как всегда делала, когда ему нужно было снова уезжать. Поймав себя на этой мысли, ты гладишь его по спине и садишься рядом на диван. Он что-то спрашивает, про какую-то музыку. Затем, после твоего ответа, говорит, что регги это музыка нариков, что ненавидит её. "Ну ещё бы тебе хоть раз в жизни понравилось бы то, что нравится мне. Никто и не сомневался". Смеёшься. Не больно. Просто ностальгия проходит холодком вдоль позвоночника.
VIII.
- Ладно, давай дорогая моя.
Поцелуй в губы. Столкновения языков. И вскоре ты уже медленно бредёшь по переходу метро среди спешащих куда-то людей. Идёшь и улыбаешься сама себе. Он тебя всё ещё любит, хоть так и не признался. Ты же чувствуешь. Только вот ты не любишь. И уже отчётливо это знаешь. И ощущаешь себя выше, сильнее его. Ты поднялась на следующий уровень, повысила левел. И всю дорогу до дома оставляешь за собой кровавый след усилий, которых тебе стоило это превосходство. Ты почти прошла период под названием порви сердце. Порви сердце, милочка, отпусти прошлое. Ты жива ещё? Поздравляю.
(1)
