И каждый день под утро я,
Его во сне в своём встречаю,
Но в том несчастлива сама.
Всё от того что то пустое,
То просто сон, а наяву,
Со мною счастья нет простого,
И больше так я не могу.
Но он не пишет мне ответов,
На сотню писем всех моих,
И не звонит, не шлёт приветов,
И я в слезах сижу одних.
Он ненавидит меня тайно,
Всё издевается порой,
За что не знаю, то не важно,
Он предан музе лишь одной.
И с ней он спит по воскресеньем.
А с меня только денег ждёт,
В него влюбилась до забвенья,
Но он к себе и не завёт.
И я прождала лет так десять,
И молодость прошла моя,
А он, всё хорошо так взвесив,
Решил что уж плохая я,
И обманув меня раз двести,
И до болезни доведя,
Решил что он святой и вместе,
С ним быть уж мне никак нельзя.
И вот лежу в своей пастели.
Как будто в каменном гробу,
Хоть лето, но кругом метели,
И встать с пастели не могу,
Я умираю, он рад очень,
Залит он радостью святой.
И ждёт теперь той самой ночи,
Когда же смерть придёт за мной.
И он дождётся и наверно,
За это попадёт он в рай,
Поскольку верит что примерный,
В нём святость льётся через край.
Но и пускай помру я в муках,
Лишь бы ему было светло,
Пусть буду вечно я в разлуках,
Важно, чтоб с ним всё хорошо.
(3)
