И крушит душу
Молот.
Секира
С лезвием булатным
Рубит. Покрывая
Трёхэтажным матом,
Разгоняет
Пьяниц горьких. Звон
Колоколов медяных
Гулом
Привлекает свет.
Лучи,
Что подымались
Рано,
Зальют весь двор.
Ослеп
Художник гениальный,
Лишился слуха
Музыкант.
Поэт,
Не обладая даром,
Пишет.
Всё сочиняет,
Дурень, всё
Мечтает,
Надеясь на иллюзию. Богат
Творец
На ложь, на истину -
Бедняк.
Вот и живут
Глухие
Музыканты. Скорбят
Художники, которых кинул
Взор.
Творят писцы, словами
Убивая
Поэтов, ранее живущих.
Вздор!...
Никчёмный разговор
Завёл
Я с вами. Нет смысла
Сетовать
На нынешний
Уклад.
Мы лучше выпьем,
Заливая
Горечь, и дожидаясь
Трёхэтажный
Мат.
Рассвет
Уж скоро. Потерпи,
Родимый.
Уж скоро
Звон
Рассеит тьму. Тогда,
Мы
Растворимся в утре,
Чтоб
Не увидиться
Уж боле
Никогда.
Очнётся солнце
От подушки тёплой
Плена,
И наши души,
Рушенные
В хлам,
Захватит
Ржавыми клещами
Смуглый,
Не пробиваемый
Холодным
Светом маяка
Туман.
(0)
